Hace poco, un amigo me hizo una pregunta sorprendente: ¿cómo se supone que debemos imitar la vida de los santos, cuando sus historias son tan diversas?
Pero lo que me sorprendió aún más que esta pregunta fue la respuesta que salió de mi boca: "Después de ocho años escribiendo sobre los santos, día tras día", dije, "cada vez intento imitarlos menos. Pero quiero siga ellos".
Esto es lo que quería decir. Lo más natural es querer imitar a los santos, encontrar al santo cuya vida se parezca más a la tuya y luego tratar de encontrar en su historia algunas ayudas para vivir tus propios dramas cotidianos. En este sentido, siempre me he sentido atraída por Elizabeth Ann Seton. Como Elizabeth, he vivido una vida difícil como esposa y madre. Ella perdió a sus dos hijas por enfermedad. Yo perdí a una hija pequeña por enfermedad. Ella luchó por mantener a sus hijos cerca de ella, y por mantener a sus hijos en la Iglesia. Yo también he luchado por la educación de mis hijos y por mantener su vínculo con la fe.
Y me ha parecido natural comparar nuestras vidas y luego prescribirme a mí mismo el tipo de cosas que funcionaron para Isabel. Ella anhelaba la Eucaristía, así que haré que la comunión frecuente forme parte de mi vida. Ella tenía devoción a la Virgen Madre, así que yo haré lo mismo.
Pero, tarde o temprano, este trabajo de copiar la vida de un santo se funda en una cosa: la realidad de mi propia llamada de Dios. Tengo una llamada real y única que se desarrolla con el tiempo, a través de circunstancias tanto fuera de mí como dentro de mí. Y mis circunstancias no siempre coinciden con las de Isabel. Tal vez mi trabajo hace imposible la Misa diaria. Tal vez me duermo cada vez que rezo el Rosario. Sea lo que sea, empiezo a encontrar imposible este camino de "imitación".
En ese momento, tengo varias opciones. Puedo seguir adelante con la imitación, abriéndome paso a trompicones a través de estas difíciles prácticas. Puedo abandonar todo el proyecto, habiendo descubierto que los santos son "imposibles de imitar". O puedo pasar de imitar a siguiente.
Después de significa empezar a llegar al corazón de lo que un santo nos enseña a través de su vida. No se trata tanto de copiar la vida de otra persona como de sumergirse en su forma de ser y de ver el mundo. Es empezar a ver con los "ojos del corazón" (Efesios 1:18).
Esto queda claro cuando nos fijamos en la vida de San Pío de Pietrelcina, conocido mundialmente como "Padre Pío". Este fraile franciscano era conocido sobre todo por llevar los estigmas, las llagas de Cristo, en su propia carne durante más de 50 años y por su ministerio en el confesionario, donde pasaba hasta quince horas al día y manifestaba una extraña capacidad para leer los corazones.
¿Cómo se puede imitar a un hombre así? ¿De qué manera podríamos copiar su vida? Y eso es justo lo que quiero decir: nosotros no puede imitar al Padre Pío. Pero nosotros puede seguir sus pasos.
Poco después de la muerte del Padre Pío, el Papa Pablo VI valoró su vida de esta manera: "¡Qué renombre tiene! ¡Qué seguimiento internacional! ¿Por qué? ¿Porque era filósofo? ¿Un sabio? ¿Una persona de recursos? No, porque decía misa humildemente, confesaba de la mañana a la noche. Y porque era el representante de Nuestro Señor, certificado con los estigmas".
Pablo VI llegó al corazón de la misión del Padre Pío: estaba "certificado con los estigmas". Pensemos en ello. Un hombre que ha sido "dotado" con los estigmas ha recibido una cruz muy pesada. Además del evidente peaje físico -esas heridas de dos centímetros de ancho en la mano, los pies y los costados de Pío supuraron sangre toda su vida-, sufrió un dolor incesante y una atención interminable. Multitudes de personas hacían cola para confesarse con él o para oírle decir misa, e incalculables multitudes veían las numerosas fotos del Padre Pío que se difundían por todo el mundo. La vida de Pío fue la de un hombre tendido en una cruz para que todos lo vieran, para que todos lo juzgaran.
¡Qué exposición más absoluta! ¡Qué vergüenza, estar sangrando y no poder detenerlo nunca! ¡Qué mortificación, ser mirado constantemente, ser examinado y reexaminado por médicos curiosos! Lo único que podría explicar que Pío viviera en esta situación humana invivible, soportando este tipo de vida insoportable, es una presencia divina que le sostenía, una fuerza sobrehumana que actuaba en él. Esa fuerza era Jesucristo. Cristo se manifestó físicamente a través del Padre Pío; Cristo reconcilió y perdonó a través de él.
Pero, ¿estaba Pío ausente en este intercambio? ¿Fue un mero conductor estático de la gracia? En absoluto. Lo que estaba en juego en cada acontecimiento de la vida del Padre Pío era su propia voluntad, su libertad humana, manifestada constantemente precisamente del modo que señaló Pablo VI: oración y humildad. La oración era el lugar donde se exponía activamente ante Dios, ofreciéndole toda su humanidad para lo que Él estaba obrando a través de él. Y con humildad, reconocía sus propias limitaciones, aceptándolas una y otra vez.
El Padre Pío era totalmente humano. Tenía todos los defectos que todos tenemos. Pero ante la invitación de Dios, se dejó llevar. No se trataba de algo que ocurriera una vez en la vida, de un momento de iluminación gracias a Dios. Fue un viaje, un maratón, la "carrera" de San Pablo. Como joven seminarista, la lucha de Pío por aceptar su vocación se desarrollaba como combates literales con demonios en la noche. Y las luchas no terminaron cuando se hizo sacerdote, recibió los estigmas y comenzó su ministerio en el confesionario. Más bien, el Padre Pío admitió lo difícil que le resultaba sentir caridad hacia los hombres y mujeres que acudían a él:
Si conozco a alguien que está afligido en el alma o en el cuerpo, ¿qué no haría yo con el Señor para verle liberado de estos males? Tomaría libremente sobre mí todas sus penas para librarle, dejándole la recompensa de sus sufrimientos, si el Señor me lo permitiera. Sé que éste es un favor muy especial de Dios, porque otras veces, aunque por la misericordia de Dios nunca he dejado de socorrer a los necesitados, naturalmente me compadecía poco de sus miserias.
Este es el verdadero drama humano: El Padre Pío describe los conflictos de su propio corazón. Como todos nosotros, su corazón va en dos direcciones opuestas. Tenía un deseo bueno y hermoso de amar a Dios y de liberar a la gente del sufrimiento y, al mismo tiempo, una repugnancia hacia los demás, una reconocida falta de interés por sus problemas. Lo que establece la conexión entre ambos es la propia apertura de Pío, su "sí" libre: "por la misericordia de Dios".
El Padre Pío nos muestra que nada en el mundo es más poderoso que este "sí". Nada es más liberador para nuestra propia alma que nuestro "sí" libremente dado. Eso es lo que aprendemos de siguiente Padre Pío, de ir al corazón de su vida y descubrir dónde reside la verdadera tensión, la verdadera lucha.
Pero hay algo más: el Padre Pío nos demuestra que merece la pena correr esta carrera, que merece la pena vivir esta tensión. Una búsqueda en Google muestra a cuántas personas ayudó el Padre Pío en vida y a cuántas sigue llegando a través de los grupos de oración que fundó. Pero su recompensa no es sólo algo que llegó al final, cuando por fin alcanzó el cielo. Más bien, el Padre Pío nos asegura que cuando abrimos los canales de la gracia a través del ofrecimiento de nuestras vidas a Cristo, llevándole nuestros patéticos dramas, nuestros pequeños pecados, nuestras carencias, nuestro disgusto por tantas cosas, empezamos a vivir algo maravilloso. En esto podemos confiar en el Padre Pío: "La cruz no abruma; si su peso hace tambalear, su poder alivia".
Esta dinámica de oración y ofrenda, el poder del "sí", es también un tema omnipresente en la vida de Santa Isabel Ana Seton. En Isabel vemos una vida distinta, circunstancias distintas y un modo de expresión distinto, pero la misma libertad creativa seguida de la misma plenitud. Lo que el Padre Pío llama "poder" y "alivio" Isabel lo llama, en una carta a su amigo Antonio, "paz":
A veces la mente acosada, cansada de continuas contradicciones a todo lo que más desearía -¡soledad! silencio! paz! - suspira por un cambio; pero cinco minutos de recogimiento procuran un acto inmediato de resignación, convencido de que éste es el día de salvación para mí. Y si, como un cobarde, huyera del campo de batalla, estoy seguro de que la misma paz que busco huiría de mí.
¡Paz! ¡Alivio! ¡Poder! ¡Amor! ¿No los queremos todos? Esta es la promesa que nos ofrecen las vidas de los santos. En el "sí" del Padre Pío, en el "acto de resignación" de Isabel, vislumbramos la posibilidad de una plenitud inimaginable, la verdadera alegría de ser seguidores de Cristo.
La belleza de la diversidad de los santos es que podemos ver este drama del alma humana representado de tantas maneras diferentes, en hombres y mujeres, ricos y pobres, laicos y consagrados, en todos los tiempos y en todas las circunstancias. Sin embargo, en todos vemos los mismos deseos fundamentales, los deseos que todos compartimos. Podemos ver el valor de correr esa misma carrera, y la gloria de ese mismo premio.
Francamente, te lo ruego: busca al santo que más te interese, que más te atraiga. Introduce tu drama humano en la mezcla. Déjate moldear por el modo de actuar de tu santo, por su oración y ofrecimiento, por su "sí", libremente dado. Y sigue a ese santo hasta el glorioso final.
LISA LICKONA, STL, es Profesora Adjunta de Teología Sistemática en la Escuela de Teología y Ministerio de San Bernardo en Rochester, Nueva York, y conferenciante y escritora conocida en todo el país. Es madre de ocho hijos.
Crédito de la foto: Padre Pío celebrando misa (caccioppoli.com)
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