Los santos son estrictos consigo mismos en formas que podrían confundirnos, y Elizabeth Ann Seton no fue una excepción.
Como fundadora y líder de la primera congregación americana de mujeres religiosas, las Hermanas de la Caridad de San José, la Madre Seton se adhirió a una Regla que organizaba su día en momentos de trabajo y oración. Regulaba lo que comía, cuándo dormía y cuándo descansaba. Pero para Isabel, este régimen no era suficientemente duro. De hecho, a menudo buscaba formas de sacrificarse aún más -comer menos, dormir menos horas, trabajar más- de lo que la propia Regla dictaba.
Esta penitencia voluntaria -característica de los santos de todas las épocas- parece a nuestra sensibilidad moderna más absurda que heroica. ¿Qué hay en drenar literalmente la sangre vital de tu cuerpo (como hacían algunos santos, a través de la flagelación) que da gloria a Dios? ¿Cómo podemos servir a nuestro prójimo si agotamos nuestras propias fuerzas?
Esas preguntas van al corazón de lo que es ser santo y, francamente, ponen patas arriba muchas de nuestras propias ideas. En efecto, la primera preocupación del santo no es lo que consigue personalmente, sino lo que hace Dios. En Él han encontrado una fuente, un manantial, una energía sorprendente que lo cambia todo en la vida.
Y esto nos lleva al centro del día de hoy, Domingo de Ramos - Pasión Domingo - en el que leemos juntos en voz alta la historia del sufrimiento salvífico del Dios que se ha hecho carne, Jesucristo.
Se nos da voz en este drama como "la Multitud", pero si somos honestos con nosotros mismos, sabemos que apenas es un pequeño papel. El acontecimiento principal, en realidad el único, es lo que hace Cristo. Le condenamos, le escupimos, le golpeamos, le azotamos, le coronamos, le clavamos en una cruz de madera... pero... sólo porque Él nos lo permite.
Pensemos en Pedro, Santiago y Juan en el huerto, a quienes Cristo dice: "Velad y orad" y luego vuelve para encontrarlos dormidos, "porque no podían mantener los ojos abiertos". Podríamos mirarlos y pensar "ojalá hubieran podido perseverar, estar junto a Jesús en el momento de la prueba". Pero, en realidad, ¿qué hubiera pasado si uno de esos discípulos hubiera permanecido despierto? ¿Qué podría alegar entonces ese hombre: que apoyó a Cristo en su pasión, que "ayudó" al Salvador del mundo?
Todos los fracasos de la Ley del Antiguo Testamento demostraron que estos hombres no podían hacer nada para hacerse justos. Ellos, como nosotros, serán hechos íntegros, limpios y perfectos por la sangre de este Cordero sacrificado, y sólo por esa sangre. Una vez más, la Escritura debe cumplirse, y la voluntad del Padre debe hacerse.
No, aquí no somos los "hacedores". En este momento somos los receptores de la acción de Otro, un don totalmente inesperado, la sorprendente recreación de nuestro yo roto.
Éste es el secreto que han encontrado los santos, y en él hunden su corazón tan profundamente que, en cierto modo, se vuelven indistinguibles de él. Se mortifican porque han llegado a saber que sólo el sufrimiento salva al mundo. Aceptan la muerte porque les trae la vida. Incluso aceptan las cruces de sus seres queridos, porque saben que les harán libres.
A una amiga agobiada por las preocupaciones, Isabel le escribe sin rodeos: "Espero que tu cruz aumente hasta purificarte como el oro".
Son las palabras de una mujer que se ha entregado totalmente a Cristo. Antes de cualquier penitencia heroica, ella recibe de Él la respuesta a su nada, la plenitud que satisface su interminable necesidad. "Yo soy un átomo. ¡Tú eres Dios! Miseria toda mi súplica!", grita en un momento dado, haciéndose eco de otros grandes espirituales.
Después de todo, el Señor le dijo a Santa Catalina de Siena: "Yo soy el que es. Tú eres la que no es". Y santa Teresa de Lisieux confesó ser la "florecilla" del camino por donde pisan los pies del Señor.
Tal vez no nos sintamos capacitados para entrar con gusto en tales oraciones, para hacer nuestras tales palabras. Sin embargo, quizá podamos reconocer que no somos ni salvadores ni superhéroes. Ni siquiera somos héroes normales. Somos egoístas y crueles, impacientes y perezosos. Somos esclavos de nuestros apetitos, adictos de un tipo u otro. Como San Pablo, nos damos cuenta de que no podemos hacer lo que es bueno, de que caemos habitualmente en comportamientos que son malos. ¿Y entonces qué?
Entonces, tenemos que dejar que alguien más actúe. El protagonista. El que es. El verdadero Salvador del mundo. Mortificaciones, penitencias, reglamentos, Reglas: todas ellas son formas de entregarnos a su obra. Son herramientas de nuestra caja de herramientas para ayudarnos a seguirle, a dejarle hacer.
Y luego descubrimos, quizá con gran sorpresa nuestra, que en todo esto Nuestro Señor se manifiesta como el tipo más tierno de Salvador, que nos mira con la misma compasión con que miraba a sus discípulos dormidos. En otro lugar, Isabel escribe:
Nunca somos suficientemente fuertes para llevar nuestra cruz, es la cruz la que nos lleva, ni tan débiles como para ser incapaces de llevarla, ya que los más débiles se hacen fuertes por su virtud. . . . Él es un Médico que paga a su paciente, y da una gran recompensa por los dolores más pequeños. . .
Tiene sentido que una mujer cuyo propio padre era un médico estimado y con talento, el primer funcionario de salud pública de la ciudad de Nueva York, viera a Dios como un médico cuidando a su paciente. El Papa Francisco evocó la misma imagen cuando llamó a la Iglesia un "hospital de campaña". Ella levanta su tienda en el campo de batalla de la vida y Nuestro Señor, el Médico Divino, se apresura a curar nuestras heridas mortales.
Todos los tenemos. Reconozcámoslo. Esta semana, permitamos que Jesús haga lo que hace, y veamos qué sucede después.
LISA LICKONA, STL, es Profesora Adjunta de Teología Sistemática en la Escuela de Teología y Ministerio de San Bernardo en Rochester, Nueva York, y conferenciante y escritora conocida en todo el país. Es madre de ocho hijos.
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